Les roses de décembre...
« Vous cheminez parmi l’étrange, sans le savoir. Vous marchez et parlez avec ces spectres, pensant qu’ils appartiennent à votre monde, jusqu’à ce que, peut-être, ils vous jouent de sales tours… » (J.M.B.)

Où il est question de JAMES MATTHEW BARRIE (qui donne son nom à ce JIACO), de littérature (en particulier victorienne, mais pas exclusivement), de cinéma, de philosophie et de quelques autres petites choses qui font de mon existence un berceau pour les fées ... [Photographies offertes par Andrew Birkin - Possesseurs de MAC, utilisez de préférence SAFARI pour lire ce Journal Intime à Ciel Ouvert ! Les commentaires anonymes sont systématiquement effacés.]

lundi 23 octobre 2006
John Irving et moi

Par où commencer ?
Ce monde-ci, son monde, est si vaste ! Non, ce n'est pas un monde, mais un univers !
Il est impossible de dire ce qui a une réelle importance. Cela ne se pense pas, ça se vit, ça se sent, ça ne s'apprend pas avec des mots, mais ça s'expérimente à travers les mots quand ils pèsent lourd et marchent droit.
"Nous sommes tous des incurables."
Oui, c'est un bon début. Peu importe la nature du mal, peut importe si c'est de la vie en général dont nous sommes malades, nous sommes incurables, et c'est très bien ainsi. Imaginez que l'on puisse s'en sortir ! La vie perdrait son goût. Au lieu d'être des jean-foutre, nous serions peut-être des héros ou des saints, des gens puants la bonté d'âme.
Je dédie ce billet à Gaëlle, qui m'a redonné l'élan et dont l'univers fictionnel s'inscrit dans celui dont je vais vous toucher deux mots.
John Irving est quelqu'un dont j'ai le plus grand mal à parler, car je suis incapable de lui rendre justice. Je l'aime.
C'est tout ce que je puis dire.
Affreusement banal, presque trivial, n'est-ce pas ? Un peu court aussi.
Il m'a sauvée autrefois, car je suis quelqu'un qui a régulièrement besoin de l'être ; je suis en sursis, comme chacun d'entre nous, oui, mais je le sais et n'oublie jamais cette connaissance empoisonnée. Sans lui, je serais probablement professeur de philosophie ou pire. Il est l'un des deux seuls écrivains au monde que j'aimerais rencontrer, vers qui je viendrais demander secours et protection, comme lorsque l'on quémande une absolution pour ce péché qu'est l'écriture naïve et avortée, la mienne.
Alors, j'ai décidé de lui laisser la parole, en le citant, pour une fois, prenant modèle sur Gaëlle, qui sait si bien écouter les auteurs qu'elle aime sans les disséquer - ce qui est mon fait, car hélas la médecine (l'écriture) légale est mon péché mignon. En revanche, j'ai habitude, depuis des années, de souligner et de cocher les pages que j'aime dans les livres (sauf mes Pléiades) qui m'ont fait impression. Ainsi, je retrouve en un instant les passages que j'ai aimés - ce qui ne me dispense en rien de les inscrire sur mes Moleskine, mais c'est moins efficace, car les carnets noirs passent mais les livres demeurent.


John Irving est l'un des rares écrivains vivants, avec Auster, qui aient une réelle importance dans ma vie de lectrice et de scribouillarde. Si l'un ou l'autre mourait avant moi, je porterais le deuil.
Tous les deux, dans des voies (et des voix) différentes, me sont essentiels. Je les lis et les relis. Je les sais presque par coeur. Avec Auster, j'ai appris que l'exigence n'était pas incompatible avec l'espoir d'être lu et compris. Avec Irving, j'ai appris que l'on peut oser lâcher la bride à son imaginaire et que l'on ne risque, finalement, que la délivrance de monstres bien inoffensifs, qui ne sont prédateurs que lorsqu'on les autorise à l'être, en ne les reconnaissant pas. Je l'ai su confusément et ce n'est que récemment, au contact d'un bateau hanté et de sa propriétaire, que ce fait a pu être verbalisé. Je sais désormais de manière certaine pourquoi John Irving est le passeur de l'enfance de mon écriture vers sa possible maturité, un jour, je l'espère.
Tout est là : le problème de la reconnaissance. Moins celle de la mère, dont on ne peut guère douter, comme l'explique Marthe Robert après Freud, dans sa situation comme dans la mienne, que du père, car il s'agit bien de ce manque qui gouverne toute son oeuvre. Il nous révèle ce secret, pourtant éventé pour qui savait lire les romans précédents, dans son dernier roman (un de ses meilleurs livres).







Le premier livre d'Irving qui croisa ma route fut Une prière pour Owen, son chef-d'oeuvre. Que l'on pût, de nos jours, avoir encore une telle puissance romanesque me redonna foi en cette fiction, en laquelle je crois de toute mon âme de lectrice et d'apprenti écrivain. Il faut bien avouer que le paysage français est morose et que ce n'est pas les jeunes loups aux dents cassées ou les donzelles à la mode, voire les déjà vieilles peaux - qui se croient novatrices, parce que la syntaxe est disloquée et que le récit se limite à une virée chez Castel et à un coup de bite dans les chiottes d'une grande boutique rue Montaigne, quand elles ne savent simplement pas écrire ! - qui peuvent prétendre au titre de romancier. Le fiction française n'est plus, depuis fort longtemps, dans la "littérature générale" mais dans ses sous-genres que sont la science-fiction, la "phantasie", les littéraires de l'imaginaire. Certes, il y a des exceptions, mais elles n'en sont que plus remarquables dans cette société consumériste.

Irving se veut à juste titre l'héritier de Dickens - ce qui prouve bien qu'il a tout compris. Dickens est le Roman. Je me damnerais davantage pour ce Dieu plutôt que pour l'Autre, qui me paraît moins digne de confiance et moins bon architecte... John Irving n'a peur de rien ni de personne et il le prouve dans ce dernier roman, qui est l'un de ses cinq meilleurs livres (les autres étant, excepté Owen déjà cité, L'oeuvre de Dieu, la part du Diable, Une veuve de Papier et Le monde selon Garp). Un seul de ses livres m'a déplu, Liberté pour les ours ! bien que je reconnaissance dans d'autres romans une faiblesse, somme toute relative car Irving nous habitue au meilleur. Voir Un mariage poids moyen ou L'hôtel New Hampshire, par exemple. Liberté pour les ours ! était son premier livre publié et, bien que l'on retrouvât en sommeil certains des thèmes appelés à grandir et à prendre toutes leurs dimensions dans les suivants, il manque à ce premier roman le souffle et la cohérence d'Irving le lutteur.
John Irving, c'est la passion romanesque portée à son acmé. La plupart de ses livres parlent de ce don et de ce travail, de ce combat également qu'est l'écriture. John Irving est un lutteur-écrivain, au propre et au figuré ; son écriture est physique et tous les sens du lecteur sont, en retour, sollicités. Il en faut de la force physique, pour se tenir des heures derrière son écran, son Underwood ou sa feuille blanche. Derrière cette inertie apparente, cet échec couvé, jour après jour, contre lequel on lutte pour tirer de soi un misérable éclat et des tonnes de gangue inutile, on s'étiole, on se perd, on crève de désespoir chaque jour davantage. On est seuls. On l'est toujours mais, là, cette conscience vous éclate à la gueule comme jamais. Le pire, songez-y, est que l'on a dégoupillé de plein gré cette grenade.
Songez à ce destin épouvantable, quand le besoin d'écrire vous tenaille, comme une vache qu'il faut traire de temps à autre, et que rien ne sort, rien de beau ou de valable. C'est l'enfer que l'on se construit, sans pouvoir le changer.
John Irving a mis sept ans pour écrire son dernier roman. Sept ans. Une petite vie, un âge de raison possible. Qu'est-ce que cela peut signifier pour des gens qui n'écrivent pas, qui ne remettent pas, chaque jour, leur peau sur la table et ne se saignent pas aux quatre veines, et pour qui la lecture n'est qu'un anodin divertissement ? Qu'est-ce que cela vaut pour ces cancrelats germanopratins, dont les livres ne sont pas assez bons pour servir de papier toilette ? Rien, probablement. Pourtant, c'est une existence entière qui se joue. Et, à ce jeu dangereux, Irving ne triche jamais.
Son avant-dernier roman, La quatrième main,


qui n'était pas des plus aboutis (en général, Irving a besoin d'espace, au bas mot de 700 à 800 pages, pour donner sa pleine force, et ses romans les plus courts sont souvent les moins bons), avait un peu déçu (lecteur, tu es ingrat !) mais il contenait pourtant deux ou trois très belles scènes et il a servi d'interlude dans la construction de ce roman-ci, qui délivre le secret de l'auteur. Pour autant, il ne s'agit pas d'autobiographie, car Irving est un romancier, un vrai, et ne pratique pas la masturbation du nombril. Suivez mon regard.

Sa perception de son art est extrêmement intelligente et saine. Nous sommes face à un artisan, dans le sens le plus noble de ce mot, avant d'avoir affaire à un artiste. Lire Irving revient, au bout du compte, à prendre une leçon magistrale d'écriture et à faire de son sursis personnel une dernière chance.

"(...) Jenny Garp, qui aimait donner d'elle-même la définition que son père avait un jour donnée du romancier : "Un médecin qui ne s'occupe que des incurables."
Dans le monde selon son père, comme le savait Jenny Garp, il
faut avoir de l'énergie. Sa célèbre grand-mère, Jenny Fields, nous voyait
naguère comme appartenant à diverses catégories, les Externes, les Organes vitaux, les Absents et les Foutus. Mais, dans le monde selon Garp, nous sommes tous des incurables." (Le monde selon Garp)
Nous sommes tous irrécupérables. Parce que nous avons, dès le premier jour de notre existence, perdu quelque chose d'extrêmement précieux : la vie. Nous sommes déjà entortillés par ce vers destructeur qu'est le destin, et celui-ci est l'un des personnages principaux de tous les romans d'Irving, une sorte de passager clandestin qui habite les héros, à leur insu... M. Fatum revendique, à chaque instant, "sa livre de chair" et ce n'est pas un simple hasard ou une coquette obsession que cette présence quasi-systématique de la mutilation comme thème récurrent dans l'oeuvre d'Irving. Cette mutilation peut être physique (Cf. Le monde selon Garp ou Une prière pour Owen, par exemple) ou bien psychologique (la mémoire amputée dans Je te retrouverai).

«Quand il fit descendre la roue diamantée dans ses rainures, j’essayai de chasser son vrombissement de mon esprit. Avant d’éprouver quoi que ce soit, je vis le sang éclabousser les verres des lunettes protectrices, au travers desquelles les yeux d’Owen ne cillèrent pas, tant il était expert à manier son outil. » (Une prière pour Owen)


(Owen ampute son ami pour lui éviter le Vietnam)

Cette part d'homme arrachée pour les besoins de telle ou telle histoire est symbolique d'une béance dans l'existence de l'auteur. Les romanciers véritables sont tous des orphelins. De père, de mère, d'enfance, de vérité ou de mémoire. Il leur manque quelque chose qui leur a été volée ou que l'on a empêché de naître. Ecrire permet peut-être d'être indemnisé. Faire subir une mutilation à un personnage devient une façon de se reconstituer. Le raisonnement est peut-être pervers, cependant il me paraît juste lorsque l'on prend connaissance de l'oeuvre tout entière d'Irving et que l'on devine son passé.

"La vie, écrivit Garp, n'est pas tristement structurée comme un de ces bons vieux romans d'autrefois. Au contraire, le dénouement survient lorsque tous ceux qui étaient destinés à s'éteindre se sont éteints. Rien ne reste, sinon la mémoire. Mais même un nihiliste a une mémoire." (Le monde selon Garp)
La mémoire, le thème sous-jacent de son oeuvre tout entière et, très fortement, le sujet du dernier roman en date.
Les romans auxquels fait référence ici Irving sont ceux des victoriens ; en première ligne Dickens, Hardy et Charlotte Brontë, qui sont les auteurs qu'il cite le plus et fait intervenir dans la trame d'une grande partie de ses histoires. A croire que David Copperfield, Jane Eyre et Tess d'Urberville sont les dédicataires plus ou moins secrets de son écriture. Quelques grandes figures romanesques de cette époque sont immanentes à son oeuvre, à l'instar de génies tutélaires que l'auteur ne quitterait jamais du regard et qui le guideraient.
Souvenez-vous des orphelins de L'oeuvre de Dieu, la part du diable :

"Princes du Maine, Rois de la Nouvelle-Orleans". Comme cette sentence résonne à mes oreilles ! J'avais le sentiment de l'avoir entendue plutôt que lue, et ce, bien avant de voir le beau (mais tronqué) film de Hallström.

Aucun passage n'est davantage hommage à Charles Dickens, si ce n'est certain Conte de Noël revécu par Owen et son ami, le temps d'une pièce. On retrouvera ce procédé de la lecture mise en scène dans son dernier roman, lorsque le jeune Jack Burns, encore enfant, fera ses débuts d'acteur à l'école. Il faut vivre les livres, devenir soi-même le livre, comme ces personnages du film de Truffaut (d'après le superbe roman de Ray Bradbury), Fahrenheit 451.
Des victoriens, il a conservé le sens de la destinée, le noble mouvement vers un épilogue fermé. Mais, si Irving sait finir ses histoires, il n'oublie pas que chaque conclusion porte en soi un autre monde, peut-être le nôtre.
"Un épilogue, écrivit un jour Garp, est bien davantage qu'un simple bilan des pertes. Un épilogue, sous couvert de boucler le passe, est en réalité une façon de nous mettre en garde contre l'avenir." (Le monde selon Garp)
En ceci, Irving est très victorien. On pourrait tirer cette conclusion d'une grande majorité des romans anglais du XIXe siècle.
Il précise davantage sa pensée ici :
(...) Garp répondait que la base autobiographique - en admettant qu'elle existât - était, de tous les niveaux, le moins intéressant pour aborder la lecture d'un roman. Comme il l'affirmait toujours, l'art du romancier est la capacité d'imaginer de façon vraie - c'est, comme dans toute forme d'art, un processus de sélection. Les expériences et les souvenirs personnels - "les relents de tous les traumatismes de nos banales existences" - étaient, pour le romancier des modèles suspects,
soutenait Garp. "Il faut que la fiction soit mieux faite que la vie", écrivit Garp. Et il vouait une haine obstinée à ce qu'il appelait le "kilométrage bidon des épreuves personnelles", et à ces écrivains dont les oeuvres n'étaient "importantes" que parce que quelque chose d'important s'était passé dans leurs vies. La pire des raisons pour incorporer quelque chose à une oeuvre, soutint-il un jour, est que la chose en question soit authentique, qu'elle soit réellement arrivée. "Tout est réellement arrivé, un jour ou l'autre ! vitupérait-il. La seule raison pour incorporer une chose à un roman est que ce soit la chose qu'il aurait été idéal de voir arriver à ce moment-là." " (Le monde selon Garp)
Truffaut avait une vision assez comparable du travail de la fiction. Dans la fiction, il n'y a pas d'embouteillages et, si l'on rate un train, cela sert au mieux l'histoire. "Pas de temps morts" disait-il. Il en est de même dans un roman solide. Tout sert. Rien n'est accessoire.
Imaginer vrai, c'est faire preuve de vraisemblance (qui diffère du réalisme, car aucune fiction ne l'est, pas même les romans qui s'en réclament ; ni Balzac ni Zola ne sont uniquement des chroniqueurs de leur société, sinon ils ne survivraient pas ; leurs romans ont de la valeur, parce qu'ils font naître des archétypes, parce que certains de leurs personnages sont plus vivants que les vivants, parce que leurs histoires nous obligent à tourner les pages ; la force romanesque nourrit tout autant la force vitale que la réciproque, mais la fiction, c'est la réalité comprise et transcendée au statut de modèle).
"Dans la plupart des livres, on sait tout de suite qu'y se passera rien, expliqua Jillsy. Seigneur ! vous le savez bien, non ? Dans d'autres livres, y se passe quelque chose et on sait tout de suite quoi, ce qui fait que c'est pas la peine de les lire. Mais ce livre, il est si tordu qu'on sait qu'y va s'y passer quelque chose, mais on arrive pas à imaginer quoi. Faudrait être tordu soi-même pour imaginer ce qui se passe dans ce livre." (Le monde selon Garp)
Je crois que l'on pourrait dire ceci des livres d'Irving. Et je dois être sacrément vicelarde parce que je les comprends intimement, même s'ils me surprennent souvent. Irving a longtemps caressé sa douleur de livre en livre et pourtant "(...) à force de contempler les plaies bien en face, on finit par ne plus les voir." (Le monde selon Garp)
Je n'avais pas compris, entre les lignes, cet abus qui fut le sien, que lui fit subir une femme plus âgée, lorsqu'il était un enfant, et qu'il raconte, sous couvert d'une fiction réelle, avec distance voire humour, dans Je te retrouverai - précisons que le titre original est littéralement Jusqu'à ce que je te retrouve, ce qui n'a pas tout à fait la même signification. Néanmoins, puisque j'ai lu le roman dans sa version originale et que mon mari l'a lu en français, j'ai comparé quelques passages et la traduction me paraît de bonne facture et fidèle. Je parlerai de ce roman, en particulier, dans un autre billet, car il mérite que l'on ne parle que de lui.
Irving, comme tous les grands écrivains, possède une manière de regarder le monde qui n'appartient qu'à lui et qui éclaire notre propre vision. C'est un des sens qu'il sollicite le plus, peut-être, chez le lecteur, d'où le titre d'un de ses romans, qui est une Weltanschauung, une vision du monde, celle de Garp.
"Garp regarda Helen ; il ne pouvait plus bouger que les yeux. Helen, il le voyait, tentait de lui rendre son sourire. Avec ses yeux, Garp essaya de la rassurer : Ne t'inquiète pas - quelle importance s'il n'y a pas de vie après la mort ? Il y a une vie après Garp, crois-moi. Même s'il n'y a que la mort après la mort, il faut avoir la reconnaissance des petits bienfaits - par exemple, parfois, une naissance après l'amour. Et, avec beaucoup de chance, parfois, l'amour après une naissance !" (Le monde selon Garp)
Comment ne pas saisir dans ces quelques lignes le sens, voire la philosophie de l'homme et de l'écrivain ?
John I. est un auteur cru. Mais il n'est jamais vulgaire, car le ton des histoires est toujours burlesque. Alors, oui, cet humour particulier lui permet une grande liberté dans le dire et le dit. Le contraire serait impensable venant d'un être aussi sensible aux mécanismes de notre existence. La mort
("Quand meurt, de façon inattendue, une personne aimée, on ne la perd pas tout en bloc; on la perd par petits morceaux, et ça peut durer très longtemps. Ses lettres qui n'arrivent plus, son parfum qui s'efface sur les oreillers et sur les vêtements. Progressivement, on additionne les pièces manquantes. Puis vient le jour où l'un de ces petits manques fait déborder la coupe du souvenir ; on comprend qu'on l'a perdue, pour toujours... Puis vient un autre jour, et une nouvelle petite pièce manquante.", Une prière pour Owen)
le sexe (celui de Jack Burns est un des personnages les plus étonnants du dernier roman en date), l'amour, la trahison, et la force des rêves sont des constantes de son oeuvre. Pour autant, Irving n'a rien d'un intellectuel. Son style et ses pensées sont simples ; il ne démontre rien mais il montre ; sa force est là. Il faut s'être essayé durement à l'écriture pour mesurer son intelligence, qui s'exerce principalement dans l'architecture romanesque.
Oui, Irving n'est pas un styliste, au sens strict du terme. J'ai toujours fait la distinction entre les raconteurs d'histoires et les stylistes, les romanciers purs jus et les écrivains. Cela peut sembler arbitraire, mais je ne crois pas que cela le soit complètement. Je suis sûre que tout lecteur attentif peut comprendre d'instinct cette dichotomie que je pratique sans états d'âme. Louis-Ferdinand Céline, Proust, Joyce, Thomas Bernhard et plusieurs centaines d'autres racontent des histoires, bien sûr, mais ils sacrifient tout au style, qui est le gouvernail de leurs livres. D'autres n'ont que le mouvement de l'histoire en tête, dont Irving et, je le crois, Dickens (malgré la petite musique qu'il fait entendre, le style vient en second chez lui). D'autres encore, bénis des dieux, sont comme Peter Pan des Entre-Deux : ils ont l'histoire et le style. Thomas Hardy et George Eliot sont de cette catégorie, si je ne m'abuse. Ce ne sont que des exemples singuliers.
Mais écrire est une question de foi. En soi, peut-être, un minimum certainement, mais davantage en une histoire, en des personnages. Irving, par l'intermédiaire d'Owen, fait cette déclaration, qui abolit presque ma distinction précédente :

"NE CONSIDERE PAS HARDY COMME INTELLIGENT ; NE CONFONDS JAMAIS LA FOI AVEC QUOI QUE CE SOIT D'INTELLECTUEL, SI PEU QUE CE SOIT."
(Une prière pour Owen)
Je ne prétends donc pas que les raconteurs d'histoires ne possèdent pas de style et que leur écriture soit blanche ou impersonnelle, mais ce n'est visiblement pas la part la plus éblouissante de leur travail. Le souci du style pour Irving, comme chez Stephen King avec qui il a une parenté évidente, est secondaire. Il ne sert pas l'histoire, qui est le moteur de son écriture, mais l'inverse se produit. Ce qui n'empêche pas de belles envolées et une précision du langage.
Une Prière pour Owen dit ce souci principal :
C'est Owen Meany qui m'apprit que tout bon livre évolue continuellement, du général au particulier,du détail à l'ensemble, et ainsi de suite. Une bonne lecture et une bonne interprétation de lecture doivent évoluer de façon identique. Prenant pour exemple Tess d'Urberville, il m'apprit à rédiger un exposé en reliant les incidents qui déterminent le destin de l'héroïne à l'étonnante phrase qui conclut le chapitre XXXVI : "De nouvelles végétations bourgeonnent insensiblement pour remplir les vides : des accidents imprévus contrarient les intentions, et tous les vieux projets sont oubliés. "
Ce fut une révélation pour moi : en réussissant mon premier compte rendu de lecture, j'avais enfin appris à lire. Plus pragmatiquement, Owen améliora ma lecture par des moyens techniques ; il avait découvert que mes yeux ne pouvaient se poser sur une seule
ligne à la fois, ce qui m'obligeait à suivre avec mon doigt ; il imagina de me faire lire à travers une feuille percée d'un trou, comme une petite fenêtre ne découvrant que deux ou trois lignes."
Si l'on ignore qu'Irving fut dyslexique, on n'appréciera pas à sa juste valeur ce passage. On remarquera au moins cette ligne de conduite, presque morale, sur laquelle il s'appuie et qui pourrait être adoptée par tous les apprentis écrivains.
Un bon romancier ne peut l'être que s'il est d'abord un bon lecteur :
"- LIRE, C'EST UN DON.
- C'est toi qui m'a appris.
- PEU IMPORTE. C'EST UN DON, ET SI TU AIMES QUELQUE CHOSE, IL FAUT LE PRESERVER - SI TU AS LA CHANCE DE TROUVER LE
MODE DE VIE QUE TU AIMES, TU DOIS TROUVER LE COURAGE DE LE
VIVRE."
Owen, si vous ne le savez pas, a pour caractéristique une voix singulière, rendue par les capitales d'imprimerie... Quand je disais qu'Irving était un romancier sensuel, je ne livrais qu'une vérité très évidente. Par lui, nous voyons le monde à travers les yeux de Garp et nous entendons des bruits de l'enfance, ceux des monstres qui se tapissent dans les replis de la demi-veille :

« - Papa, répéta-t-elle, j’ai fait un rêve, j’ai entendu un bruit.

- Un bruit comment, Ruthie ?

Son père n’avait pas bougé, mais il était réveillé.

- Il est entré dans la maison.

- Qui ça ? Le bruit ?

- Il est dans la maison, mais il essaie de ne pas faire de
bruit.

- Alors on va aller le chercher. Un bruit qui essaie de ne pas
faire de bruit, il faut que je voie ça, moi. » (Une veuve de papier)

Ce roman-ci était déjà un roman archéologique, comme tous les livres d'Irving. Et je crois qu'il est, avec L'oeuvre de Dieu, la part du diable, celui qui permet de mieux comprendre Je te retrouverai. Tous ses romans parlent du souvenir et de la mémoire, que ce soit flagrant ou discret, mais ce roman-ci est ouvertement un livre qui raconte le vol d'une enfance et la manipulation de la mémoire par une mère à l'encontre de son fils.

Qu'est-ce qu'un romancier sinon un dieu qui possède la mémoire de son univers et de ses personnages ? Qu'est-ce qu'un romancier sinon quelqu'un qui est attentif à la perte de l'invisible et qui le traque inlassablement ?

"Il sentit quelque chose lui échapper. S'il avait essayé de décrire le phénomène au Fantôme gris, elle lui aurait sans doute dit qu'il avait perdu son âme. Quelque chose d'essentiel venait de disparaître, dont la fuite passait presque inaperçue, comme celle de l'enfance." (Je te retrouverai)

[Toutes les traductions citées sont celles publiées par les éditions du Seuil.]

*******************

John Irving parle de son dernier roman, et du tatouage qui l'a inspiré :



Quelques mots sur son artisanat (il explique qu'il se perçoit comme un artisan et non comme un artiste ; ce qui importe à ses yeux est la démonstration d'une vérité psychologique et émotionnelle, par le fait d'une histoire palpitante, non pas un travail intellectuel) :


Ici, il parle de son père véritable, qui est mort, avant qu'il ne le retrouve. C'est un de ses demi-frères qui s'est présenté à lui. Cela a modifié le processus du roman qu'il était en train d'écrire. Il est passé du Je à la troisième personne, car il était trop proche de son héros, Jack Burns.



Une présentation très intéressante d'Until I find you. Une mère ment à son enfant. Un gosse qui invente des fragments de son passé qui lui manquent. Sa relation à Dickens, en tant que romancier.






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écrit le 23.10.06 par Holly Golightly.
20 comments links to this post
20 Comments:
Blogger marie.l said...
chère Holly, quel travail tu as fait ! quel beau début de semaine pour moi qui aime tant Irving, dont pourtant je n'ai lu que quelques oeuvres... Encore de quoi remplir ma PAL.
Tu avais annoncé ce billet chez Gaëlle, je suis bien heureuse de le lire déjà.
Merci, et bisous pour un bon début de semaine.
23/10/06 11:13 AM  
Blogger Gaëlle said...
Les mots me manquent (ce n'est pas fréquent chez moi) pour dire à quel point ce billet me touche. Ta liste personnelle des cinq meilleurs romans d'Irving est aussi la mienne... ce qui fait que si j'écris à mon tour un billet, il répondra au tien comme un écho à l'unisson. Je suis toujours touchée à l'extrême d'entendre parler Irving, si bien que je comprends tout ce qu'il dit sans effort. Et tes mots abordent, avec une extrême délicatesse, toutes ces blessures qui font de lui un écrivain drôle, sensible, profond et cruel qui écrit sur la vie autant que sur la perte ; sur la survie, avec des gens aimés en moins, un bras en moins, des espoirs en moins. Son écriture redonne vie à tout ce qui s'est perdu, évanoui, et son père manquant hante tous ses livres avant le dernier, que je brûle de lire après avoir lu ce superbe billet. Merci !
23/10/06 11:15 AM  
Blogger Holly Golightly said...
Merci à vous deux.
J'ai le sentiment d'être une misérable qui n'a pas su lui rendre hommage.
Irving, c'est le coeur de la littérature pour moi et je le fais passer avant tous, parmi les vivants.
Je l'aime tellement que je suis paralysée devant lui.
Oui, Marie, lis-le ! Lis tout ! C'est merveilleux.
J'avais tellement peur de te décevoir Gaëlle !
J'attends de te lire. Je sais que tes mots seront mon bonheur.
23/10/06 11:20 AM  
Blogger Wictoria said...
De lui, j'ai noté dans la liste à lire":
"Une prière pour Owen" et "L'oeuvre de Dieu, la part du Diable", le premier recommandé par CF et le second par MB (je note les livres recommandés et qui en est le mentor...).
Bises ma chère, et merci pour ce billet très référencé et rempli de passion, comme d'habitude !
23/10/06 1:19 PM  
Blogger Lamousmé said...
Ma chère Holly , je n'ai jamais lu Irving figures-toi !!! par lequel me conseilles tu de commencer,"une prière pour Owen "?
bises
23/10/06 5:37 PM  
Blogger Holly Golightly said...
Quelle chance tu as Mélanie !!!!!
L'oeuvre de Dieu, la part du Diable me semble un tout aussi bon début qu'Owen !
Avec toute mon amitié,
Holly

Wictoria ! C'est moi qui te remercie pour ta présence, toujours. Bonne idée ton système de notes de livres à lire !
23/10/06 5:41 PM  
Blogger Gaëlle said...
Alors Lamousmé... puis-je y aller de mon petit conseil perso : "le monde selon Garp ?" Mais les deux autres conseils d'Holly sont tout aussi excellents, et "Une veuve de papier" aussi !
23/10/06 8:06 PM  
Blogger brigetoun said...
dis Holly, heureusement que tu annonces que tu lui laisses la parole ! non, je plaisante !
j'aime bien ce que "Garp" dit de ce qu'il est nécessaire d'incorporer dans un roman
et ce que dit Irving de la façon dont nous entrons dans la mort des autres
23/10/06 9:08 PM  
Anonymous Freefounette said...
Rolalaaaaaa ! Entre toi et Gaelle, je sens que ma PAL a pas fini de monter...
beuuuuuuuh !
J'arrive pu à suivre !
Je ne connais pas du tout Irving non plus, pas plus que Chandler, mais comment vous faites, vous m'épatez...

Bisouuuuuuuus
24/10/06 11:29 AM  
Anonymous Anonyme said...
ftuqiJe retrouve beaucoup du travail de dessinateur (ou peintre) dans ce que tu dis de l'écrivain. 7 ans serait une très bonne période pour produire une vintaine de toile. Bien que parfois le temps ne vaille rien et que 7 minutes peuvent faire l'affaire.

L'invisible est tellement dur a figurer, Et définir l'infini prend beaucoup d'énergie.
24/10/06 6:40 PM  
Anonymous Freefounette said...
Holly ?
Tu m'en veux ?
Téoù ?

bouh, chu maleuleu !

Biz

bon, euh juste ct pour te dire, je t'ai mis en lien sur mon bloug... sisi !
26/10/06 3:59 PM  
Blogger Holly Golightly said...
Bonsoir Free !
Non, je ne t'en veux pas !!! Pourquoi dis-tu ça ?
Je te promets que ce n'est pas le cas.
C'est juste, comme tu peux le constater, eu égard au fait que je n'ai pas écrit une tartine sur ma page, que je suis occupée à autre chose !!!!
J'ai un peu délaissé mon JIACO (blog) ces derniers jours, mais je devrais revenir avec des choses à dire la semaine prochaine.
Merci de t'inquiéter et pour le lien.
Bon week-end !

Sébastien : je pense que l'on peut écrire des poèmes et des chansons très vite, voire un roman, car un travail souterrain se fait malgré celui qui écrit.
27/10/06 6:09 PM  
Blogger marie.l said...
j'ai trouvé chez mes bouquinistes du vendredi un Irving de la première heure je crois : "un mariage poids moyen". Il va m'accompagner dans mon voyage. Je reviendrai te lire après le 5 novembre et te souhaite le meilleur chère Holly. Bisous d'amitié et bonne semaine.
28/10/06 8:39 AM  
Anonymous Freefounette said...
Ah, ouf !
Chu soulagée.
Pour ce qui est du travail souterrain, je partage complètement...

Il m'arrive de ne pas écrire des poèmes pendant des mois.
Et d'en écrire une dizaine ou plus en quelques jours.

Bisous
29/10/06 11:20 AM  
Anonymous Freefounette said...
Oh et j'ai oublié de te dire, j'ai acheté "l'oeuvre de dieu, la part du diable".
Ma PAL s'amoncelle...
LOL !

re bisous
29/10/06 11:21 AM  
Blogger Holly Golightly said...
Ma chère Marie,
J'étais en week-end à Paris quand tu m'as laissé ce message.
Profite bien de tes vacances !!!
Tu vas me manquer.
Bisous doux.

Free : tu as une chance exceptionnelle de découvrir ce roman !!!!!
Gloire à toi pour cet achat !
30/10/06 8:15 AM  
Anonymous choupynette said...
Chère Holly, la coincidence fait que je viens à l'instant de finir le Monde selon Garp. J'avais découvert irving grâce à la quatrième main. Je les ai tous les deux lu en VO, ce que je préfère en général.
Au départ je préférais la quatrième main, je crois pour son rythme plus enlevé. Mais plus le temps passe, plus je "digère" Garp, plus j'y trouve une profondeur et surtout un écho en moi qui me forcent à changer mon appréciationd e cet ouvrage.
Je pense que je vais encore attendre avant d'en parler sur mon blog. Tout d'abord parce que tu m'as unpeu coupé la chique (;-)!!), et puis aussi parce que je pense que je dois l'intégrer complètement. C'est un livre touffu. Je me rends compte que l'on comprend beaucoup mieux tous les thèmes qui y sont abordés quand on connait mieux l'auteur. J'ai en effet lu une interview d'Irving dans Lire.
Que me conseilles-tu de lire par la suite? Owen? Une veuve de papier?
encore félicitation pour cet article!
31/10/06 7:34 PM  
Blogger Holly Golightly said...
Chère Choupynette,
Je lirai avec grand plaisir le billet que tu écriras sur Irving, lorsque tu le feras, car j'aime beaucoup entendre ce que d'autres lecteurs pensent et ressentent. A ta place, eu égard à tes dispositions d'esprit présentes, j'enchaînerais avec L'oeuvre de Dieu, la part du Diable ou Une veuve de papier, conservant Une prière pour Owen pour la bonne bouche.
Il y a aussi Un enfant de la balle, dont on ne parle pas assez et qui est un roman très burlesque, très fantaisiste, étonnant !
Essaie L'oeuvre de Dieu, la part du Diable, tu m'en diras des nouvelles !
Je crois que plus tu liras de romans d'Irving, plus tu constateras qu'il a construit un univers, où chaque livre est à l'unisson avec d'autres.
Bonne lecture !
A très bientôt !
1/11/06 8:37 AM  
Blogger Vanessa said...
Pourquoi Irving ne m'a rien fait. J'imagine que ce n'était pas le bon moment. Une vie déchue (ou devrais-je dire inexistante) et un besoin de survie. Alors je suis passée à côté ou devrais-je dire mon esprit m'a préservée. Il ne fallait peut-être pas que je comprenne à ce moment-là mais que je revienne plus tard, plus sereine. Tu dissèques, oui, mais quel bonheur de suivre les méandres de ta pensée, si riche, si plein, si ensorceleuse...oui, je vais reprendre Irving et commencer par celui que j'avais arrêté en chemin "L'oeuvre de Dieu, la part du Diable". "Le monde selon Grap" sera pour plus tard, pour mieux y lire ce que je ne voulais pas y lire. Lire est un don que je n'ai pas, j'essaye juste de suivre les lignes...
16/7/07 12:15 PM  
Blogger Holly Golightly said...
Ma chère Vanessa, il est des auteurs qui m'ont laissée indifférente. Cela peut être définitif ou provisoire. Qui sait tant que l'on vit ?
Mais L'oeuvre de Dieu... devrait te plaire un jour, j'en suis sûre.
17/7/07 3:43 PM  
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