Les roses de décembre: Enterrés à un carrefour !

En réponse à la fin de ce billet-ci. Tel était le sort des suicidés en Angleterre. Afin qu'ils ne puissent jamais trouver le repos (à cause du bruit) et qu'ils ne soient pas enterrés avec les autres morts, les dignes macchabées. Qu'on ne puisse pas les confondre surtout ! Le suicidé est un criminel. Je mesure à quel point la tolérance de mon cher Hume (avec le temps, je me rends compte à quel point il est le philosophe que j'ai le plus de bonheur à lire et celui qui me paraît le plus sage en bien des endroits ; ses provocations sont saines et calculées afin de produire une réflexion soudaine, qui est un feu exigeant, qui n'a de cesse d'être nourri par la pensée) sur ce sujet était courageuse.

Mais la vie d'un homme n'a pas plus d'importance pour l'univers que celle d'une huître. Et quand bien même elle serait d'une si grande importance, l'ordre de la nature l'a effectivement soumise à la prudence de l'homme, et nous oblige, constamment, à nous déterminer à son sujet.

Essai sur le suicide

Le suicide était considéré comme un homicide - techniquement on ne peut nier que cela en soit un. Un suicide raté était passible de sanctions pénales. Les corps des suicidés étaient envoyés en salle de dissection. Les choses s'améliorèrent peu à peu sous le règne de Victoria. Un fragment [la traduction est en prose, car je n'ai guère le temps de m'adonner à la poésie en ce moment, malheureusement ! ] dit les tourments de ces morts sans sépulture véritable : Mort ! Depuis longtemps mort ! Depuis longtemps mort !

Et mon coeur est une poignée de poussière

Et sur ma tête les roues passent

Et mes os sont secoués dans la douleur

Car dans une tombe peu profonde ils ont été jetés

Seulement un yard* sous la rue

Et les sabots des chevaux frappent, frappent

Les sabots des chevaux frappent

Le supporter dans ma peau et dans mon cerveau

Sans que jamais ne cesse le flux des gens qui marchent

Ils roulent ; ils se pressent ; ils se marient ; ils enterrent

Clameur et bagarre, les cloches qui sonnent et le fracas

Et, ici, en-dessous, c'est tout aussi terrible

Car je pensais que le mort avait la paix, mais ce n'est pas le cas N'est-il pas triste de ne pas avoir la paix dans la tombe ?

Mais agité de haut en bas, d'avant en arrière

Même les morts me fuient

Et d'entendre un mort jacasser

Est suffisant pour rendre fou

Pauvre de moi !

Pourquoi ne m'ont-ils pas enterré assez profond ?

Est-il aimable de m'avoir creusé une tombe aussi sommaire ?

Moi, qui ne fut jamais un paisible dormeur

Peut-être le suis-je encore mais à moitié mort

Alors, je ne peux être totalement sourd

Je crierai aux pas des gens au-dessus

Et quelqu'un, sûrement, quelque gentil coeur viendra

M'enterrer, m'enterrer

Plus profond, ne serait-ce qu'un peu plus profond

Alfred Tennyson (1809-1892)

* Moins d'un mètre.

Puisqu'il est question de poésie, j'enjoins ceux qui en ont l'intérêt à lire ce volume de La Pléiade, orné du portrait de Keats :

qui est un régal pour mon coeur.

Enterrés à un carrefour !

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