vendredi 19 mai 2006
En réponse à la fin de ce billet-ci.
Tel était le sort des suicidés en Angleterre.
Afin qu'ils ne puissent jamais trouver le repos (à cause du bruit) et qu'ils ne soient pas enterrés avec les autres morts, les dignes macchabées. Qu'on ne puisse pas les confondre surtout ! Le suicidé est un criminel.
Je mesure à quel point la tolérance de mon cher Hume (avec le temps, je me rends compte à quel point il est le philosophe que j'ai le plus de bonheur à lire et celui qui me paraît le plus sage en bien des endroits ; ses provocations sont saines et calculées afin de produire une réflexion soudaine, qui est un feu exigeant, qui n'a de cesse d'être nourri par la pensée) sur ce sujet était courageuse.
Mais la vie d'un homme n'a pas plus d'importance pour l'univers que celle d'une huître. Et quand bien même elle serait d'une si grande importance, l'ordre de la nature l'a effectivement soumise à la prudence de l'homme, et nous oblige, constamment, à nous déterminer à son sujet.Essai sur le suicide
Le suicide était considéré comme un homicide - techniquement on ne peut nier que cela en soit un. Un suicide raté était passible de sanctions pénales. Les corps des suicidés étaient envoyés en salle de dissection.
Les choses s'améliorèrent peu à peu sous le règne de Victoria.
Un fragment [la traduction est en prose, car je n'ai guère le temps de m'adonner à la poésie en ce moment, malheureusement ! ] dit les tourments de ces morts sans sépulture véritable :
Mort ! Depuis longtemps mort !
Depuis longtemps mort !
Et mon coeur est une poignée de poussière
Et sur ma tête les roues passent
Et mes os sont secoués dans la douleur
Car dans une tombe peu profonde ils ont été jetés
Seulement un yard* sous la rue
Et les sabots des chevaux frappent, frappent
Les sabots des chevaux frappent
Le supporter dans ma peau et dans mon cerveau
Sans que jamais ne cesse le flux des gens qui marchent
Ils roulent ; ils se pressent ; ils se marient ; ils enterrent
Clameur et bagarre, les cloches qui sonnent et le fracas
Et, ici, en-dessous, c'est tout aussi terrible
Car je pensais que le mort avait la paix, mais ce n'est pas le cas
N'est-il pas triste de ne pas avoir la paix dans la tombe ?
Mais agité de haut en bas, d'avant en arrière
Même les morts me fuient
Et d'entendre un mort jacasser
Est suffisant pour rendre fou
Pauvre de moi !
Pourquoi ne m'ont-ils pas enterré assez profond ?
Est-il aimable de m'avoir creusé une tombe aussi sommaire ?
Moi, qui ne fut jamais un paisible dormeur
Peut-être le suis-je encore mais à moitié mort
Alors, je ne peux être totalement sourd
Je crierai aux pas des gens au-dessus
Et quelqu'un, sûrement, quelque gentil coeur viendra
M'enterrer, m'enterrer
Plus profond, ne serait-ce qu'un peu plus profond
Alfred Tennyson (1809-1892)
* Moins d'un mètre.
Puisqu'il est question de poésie, j'enjoins ceux qui en ont l'intérêt à lire ce volume de La Pléiade, orné du portrait de Keats :
Quelques livres achetés ce matin, sur le net, afin de perfectionner mon éducation (victorienne) :
- Une petite encyclopédie holmésienne :
- Ce que mangeait Jane Austen et ce que savait Charles Dickens :
La première page de ce singulier manuel :
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- Un guide londonien écrit par le fils de Charles Dickens.
- Et un livre qui manque à ma collection : George Meredith: A Tribute par J. M. Barrie...
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